Pintar, escolher as cores, será vermelho?
apenas verde-água...ou azul?
o esboço de uma vida mal acabada,
ou ainda por começar?

Moldura de madeira antiga?
refinada e sofisticada...
Apenas um fio e um prego.
Metal e Vidro, que arrepio!

Traço de carvão, preto e branco,
suave e grosso, carícia no papel,
fino e preciso, arranhão, dor
Abstrato? Impressionista?
Ou retrato?

Dedos soltos e sem vontade,
Papel solto ao vento,
Passáro livre, gaiola no chão
uivo de lobo, guincho de águia,
Copo meio cheio... ou será meio vazio?

Entre a lama da cobardia e os dejectos de indiferença,
consigo apanhar pequenos cacos de mim,
antes translúcidos, agora baços e polidos,
pela corrente de tristezas que foi passando por mim.

Arranho-me, corto-me, passo eternidades de joelhos,
catando cada pedacinho, pois sem me encontrar,
não existo, não respiro, não sinto, não amo....
E quero, quero voltar a ter o vento nos cabelos.

Vou ter que reconstruir-me, devagar,
encaixar cada sentimento, limpo e lapidado,
pacientemente, com tempo, vou precisar de tempo.
Apenas e somente tempo... tenho que roubar o tempo que perdi.

Quando terminar, quero ter coragem de ver

a minha alma remendada
e fazer um vestido novo para sair à rua.

Balançar entre a linha do equilibrio,

do que sou, do que sei,
aquilo que tenho que ser,
e tudo o que tenho que aprender.
Procurar nas entranhas do futuro,
aquilo que queres de mim, hoje!
No esforço de alcançar-te, resta tão pouco de mim,
diluída na rotina, na tristeza do que tem que ser,
na apatia crescente, na dor que cresce,
pois, por amares-me tanto, há muito que me deixaste de ver,
a mim, sozinha, deitada a teu lado....

...

As palavras nascem-me ásperas, sem candura ou meiguice, soam-me rudes, como dialectos antigos. Perderam o seu delicado madrepérola, assumindo-se graníticas e opacas, impossíveis de esculpir pela prosa ou verso.

Caem as sílabas em derrocada, corroídas pelas nascentes que rompem o meu coração. As palavras, as minhas palavras, são grotescas, mal acabadas, moldes de gesso disformes, sem arte ou engenho, que articulam, em gritos mudos, a dor que ainda não despi, a tristeza que ainda não passou, o vazio, que cada folêgo, alarga dentro do peito. As palavras morreram, diminuídas e apagadas, sem sol ou esperança.

Assim, deixo-me estar, deixo-me ir, até que a vontade chegue, até o amanhã surgir, no meu horizonte imaginário.

Mais um escrito do meu alter-ego....

Não estou cansado de ser eu, por vaidade ou desistência, apenas porque tenho que viver comigo e cansa-me ser o que sou, um rochedo encravado nas marés das vidas, que vão e vêm, com a vã escolha de permanecer EU ou desfazer-me para sempre, na espuma do mar...

Por "Eu Mesmo"

Se assim escrevo, esborrantando as palavras a vermelho, é para que se veja nelas a cor pulsante das palavras vivas, soltas e não esquecidas.

Podiam ser negras ou verdes, amarelas vibrantes como o sol ou como o azul profundo dos teus olhos...

Mas não, escrevo-as a vermelho, sem bandeira politica, sem religião, sem regras, sem pudores, escrevo-as assim, a vermelho, como o sangue que me habita, como a raiva que me cega, como a paixão que me consome.

Por "Eu Mesmo"

Já houve quem soubesse a linguagem das àrvores e o que o vento dizia. Esses, que se perderam entre as madrugadas dos mundos, falavam do tempo entre os tempos, o instante em que a luz do dia se dilui nas sombras que antecedem a noite.

Esse tempo, em que já não era dia e ainda não era noite, seria a hora, o momento, em que tudo seria possível. Assim sendo, será no tempo entre os tempos, que vou soltar as ideias, largar as palavras, que não ouso dizer de dia e que à noite, apenas as sonho, para as esquecer, com as primeiras claridades da madrugada que vai empurrando o manto das estrelas.

Um escrito do alter ego...

Corro um sério risco de ser tomado por egocêntrico psicótico, com tendências depressivas. Sejamos honestos, sou, ou melhor, não deixo de o ser. Possivelmente também vou ser acusado de ter opiniões demasiado radicais, e opinar a vermelho sangue ou negro noite, omitindo o branco singelo para as palavras de amor e o cinzento para fundo de página. Outra forte possibilidade, será sofrer represálias sobre o meu humor, tipico de um hamster a quem roubaram a rodinha, que tenta, inutilmente mostrar um ar intimidador, sendo uma coisa pequenina e felpudinha...

Humilhante, no minimo. Mas aqui o que se vai escrever são palavras, apenas isso. E por muito que as palavras digam, não denunciam quem as escreve, se assim ele o quiser. Não me tomem por certo e politicamente correcto, ou poeta apaixonado, louco depressivo ou simplesmente insanamente bem disposto, apenas porque hoje está um dia de sol. Assim sou eu! (isto agora parecia a letra de uma canção do Pedro Abrunhosa).

Por "Eu mesmo"

Este texto já é velhinho, mas caramba, até hoje nada mudou, continuo a ser chamada de Snob!!!! Ainda bem!

Houve alguém um dia, várias vezes, me chamou Snob. Eu pergunto-me.... É assim tão repugnante gostar de beber café numa chávena de China Bone Inglesa? Não é a mesma coisa que beber uma imperialucha fresquinha num copo fininho muito gelado? O que muda é o café ou a Imperial? O copo ou a chávena? Não percebo, o conceito é o mesmo.

A minha musica favorita é musica clássica, contudo não gosto de Mozart, (a não ser o Requiem) Prokoviev faz-me doer os ouvidos. Mas venham as Grandes Divas do Blues, Madre Deus, Rodrigo Leão a Solo, Pedro Abrunhosa, Gotan Project, as músicas tradicionais do nosso pais, as reminiscências celtas dos Pauliteiros, os Cantares Alentejanos, tragam Queen (nem se atrevam.....) Meat Loaf (não quero saber, gosto e pronto), Maryln Manson (e depois?), Riuychi Sakamoto, JesúsAlemany & Alfredo Rodriguez, AC/DC, Arvo Pärt, Portishead, Ramstein, Hans Zimmer, Andrew Lloyd Webber, oiço, gosto, está feito!!! Mas o facto de gostar de Puccinni faz de mim, uma Snob. Porquê?

Gosto de comer em mesa posta, de guardanapo de pano. Mas até hoje o meu jantar “inesquecível”, mais .... falta-me as palavras... porque não há palavras que o possam descrever, foi sentada num canto de jardim, perto de um lago fantástico, onde o luar descia o lençol de prata pela àgua, quase a tocar-me os pés, onde bebi pela lata, comi com as mãos, num prato de plástico! Não percebo! Snob... Asneiras e piadas brejeiras, fora de contexto, confesso que não gosto. Multidões apertadas, cotoveladas, suores e afins, também não gosto, mas todos os anos faço a feira da Golegã, atascada de lama e bosta de cavalo, onde se bebe àgua-pé e abafado, come-se o que há, e é melhor não saber o que está dentro do pão. Onde é que o conceito de Snob encaixa?

Erotismo, sem dúvida! Pornografia? Nem pensar! Jogos de Sedução? Com certeza! Engates de mau gosto? Haja pachorra..... Mas será Snobismo gostar de andar de mãos dadas, usar ligas e rendas? perder tempo a acender uma vela, fazer jantar antes de ... "comer"? Sexo imediato? Sempre, não, por favor.

Sempre respeitei as diferenças, tem que haver gostos para tudo, faz parte da diversidade humana, mas não consigo ser diplomata o suficiente para dizer que gosto, quando simplesmente não gosto. É isso que é ser Snob? Então talvez eu seja snob, muito mesmo.

Não, não quero que te faças nua, assim, deixando cair as roupas sem vagar, não, não te quero assim, pronta, dada. Deixa-me ter tempo, deixa-me percorrer todas as estradas que conheço do teu corpo, para aprendê-las outra vez, deixa-me seguir atalhos, deixa-me sentir a ondulação das marés que transportam o teu prazer, deixa-me ver o Inverno partir, e a Primavera, morna e quieta, fazer desabrochar o teu ventre, levar flores aos teus olhos, sussuros de brisas frescas de fim de tarde, sim, quero ouvir as cascatas de gemidos que deslizam pela planice, sentir a humidade que o sol do primeiro arrepio deixa na palma de mão...

Não, espera, deixa que o calor do Verão, escondido nas caricias que te dou, te faça suar, arquejar, deixa que os meus beijos te moldem os contornos, os redondos e os angulos, na forja dos lençois de cambraia, abandona-te ao vento quente, vindo do oriente, que te beija o pescoço, deixa que te tenha assim, sem pressa, suspensa na agonia da antecipação, quero ver as flores tombarem, quero ver o Outono, colher os frutos maduros, suculentos, quero esperar pela vindima do vinho do teu ser, quero-te assim, à espera...

Despes-me, tiras-me a roupa,

fica o sapato, atrevido e descarado.

Com mil caricias, fazes-me louca

e calçada, piso-te o ventre, danada.

Com ares de libertino e provocador,

desistes do corpo, mas o pé agarras.

Perdes a decência, fazes-te pecador,

esqueces as fronteiras, soltas as amarras.

Fica o sapato, caído, mas altivo,

acetinado, abandonado, mas fascinado

com o desejo que soltou, vibrante, vivo.

E quieto, fica, à espera de ser apanhado...

Antecipo a saudade, a dor,
a necessidade, o anseio,
Antecipo a angústia da ausência,
o frio da noite e a madrugada solitária,
Antecipo a melancolia, a tristeza,
o sorriso forçado e o queixo erguido,
para as lágrimas não tombarem,
Antecipo a solidão, negra, suave como veludo,
o nó na garganta, as mãos apertadas, sós...

Pois sei que depois, virá o reencontro, o abraço, o beijo,
A floresta encantada de lagos profundos,
Por onde me levas por caminhos escondidos,
E no silêncio do desejo, antecipo-te em mim.

Outras palavras, outros tempos

Calço os sapatos, dispo a alma,

nua de medos e vestida de desejo,

tranquila, espero com calma,

apenas, somente um beijo...

Amo-te devagar, gesto lento,

somando os minutos, uma hora

como se não tivesse tempo,

como se não houvesse agora...

E assim fico, à espera

na eterna sofreguidão do corpo,

em que minha alma desespera,

onde tu és tudo e ... tão pouco!

Outros tempos...

O tremer da superficie da água dos meus olhos esconde-se,
quando o magma apocalíptico de desejo que arde no teu olhar,
bloqueia as saídas, corta os caminhos,

derruba as florestasdo correctamente instituído...

E a frescura do corpo arrefece o quente do toque,
apenas o suficiente para não queimar,
tal como as chamas do beijo ainda por dar,
amornam delicadamente os dedos frios,
apenas para não arrepiar....

Mais um escrito de outros tempos....

Volto a tombar na clara obscuridade, que tolda os meus olhos e me nega o caminho, o trilho, o horizonte... Na certeza absoluta do que quero, sei que não posso, e nem sequer tentarei, deixo-me estar, enroscada no teu cheiro, ao longe, somente ao longe, naquela proximidade tão intima, onde está a distância instransponível de um beijo que não vai ser dado...

Fosse eu louca, para me esquecer e te aprender na ponta dos meus dedos, destemida para te rasgar a vergonha, despir-te do medo, largar-te ao vento, solto nos meus cabelos, perderes-te no calor da minha pele, viciar-te no meu gosto e consumir-te até não ter mais para te dar.

Para quem já me conhece, aqui está um escrito já conhecido, que gosto muito...

Sinto-me segura no vazio que deixaste ficar para trás,
tal como me deixaste ficar a meio do caminho.

Esvazio a alma, do que foi, do que amei, do que doeu,
escondo-me fora do tempo, torno-me o meu anjo da guarda,
o corpo que te amou, agora caminha sozinho,
invólucro precioso do sentir, agora derrotado,
que te depositei ao teus pés.

Ao longe, vigio-me, guardo os meus passos,
recuso-me a voltar a ser eu, permaneço na ausência,
no nada ter ou querer, na anestesia dos sentidos,
apenas vejo o branco suave do lençol, onde enrolei o coração,
que transporto, fora de mim, num abraço materno,
até que, um dia, seja seguro deixá-lo bater outra vez.